…Ahora quiero que sepas,
Micaela, que los años que no he vivido contigo
no se lo regalaré a nadie.
Ni siquiera a la escritura. Son míos. Tu amor ha sido como un cáncer. Sigue
siendo un cáncer, una enfermedad enquistada en mi corazón. Pero no me rindo. Y
si algo pudiera desearte es que, cuando mueras, reencarnes en mí y por fin sepas
todo lo que he soportado, todo lo que he sufrido. Entonces recién te pondrás a escribir. Y lo harías mejor que yo,
sin duda. Tú todo (empezando por el
amor) lo has hecho mejor que yo.
Orlando Mazeyra Guillen
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