La caza

Un profesor  es muy afable  y simpático con sus niños. Es común verlo jugar haciendo  de caballito para que sus alumnos del Kindergarten  le monten, o jugando con ellos al trencito en el patio de recreo.

Un día, al acabar las clases de  la jornada cuando los niños ya han salido hace rato,   al  abandonar el plantel una niña está parada en la puerta del mismo y se da esta conversación. El profesor pregunta:
-Carla, ¿que haces aquí?- Era su alumna-.
-Me perdí, responde la niña, de aproximadamente seis años. Agrega: Me perdí,  salí de mi casa a la calle y no sé cómo regresar.
-Bueno, yo sé  cómo vas ha regresar, conozco  la casa de tu papá, es mi amigo, vamos, te acompaño.
Y la lleva por una calle larga y van conversando sobre los asuntos de clases y llegan a la casa de la niña,  y con las reconvenciones del caso, al papá, se despide.

Al otro día, transcurre  el día similar de   expresividad  del profesor Lucas, como se llama, con sus alumnos pero, esta vez, juega  solo con los varones en el gimnasio.

De tanto jugar con sus niños dice el profesor: Se acabó,  estoy  cansado. Y sus alumnos lo dejan y, él ,en rodillas, exhausto, se va limpiando con un pañuelo el sudor y sucede que al levantar la vista ve  a Carla  parada en un rincón; y ella esperaba ser vista para ir hacia él, corriendo, para entregarle un regalo: un corazoncito  hecho de plastilina envuelta en un papel de regalo.
 La niña llega corriendo le abraza y le da un beso en la boca al profesor.
El profesor sorprendido no atina  más que desasirse de la niña, incorporándose regaña   a su alumna  diciéndole que un beso en la boca  solo se da a papá y mamá y nadie más.
La niña despechada, así como vino,  se va corriendo fuera del gimnasio. El profesor meneando la cabeza  va al camerino.
La directora al verla a la niña correr, y enojada,  la detiene y le pregunta:

-¿Qué te pasa Carla?

-El profesor Lucas me ha tocado.

-¿Cómo así?

-Me ha enseñado su pito (pene)

 Y ante las preguntas inquisitivas de la directora la niña agrega:

-Es grande (su pito) y está apuntando hacia arriba

-¿Estás segura de lo que dices?

-Si, y me ha entregado este regalo- y le enseña  su propio regalo envuelto en papel celofán-.

La mentira de la niña crea un caos  en la dirección, en los profesores, en el consejo  del colegio y, luego, en reunión de padres de familia a lo que la directora había invitado e informado por que  ella , la directora, no era capaz de silenciar un hecho así…

Bueno, ahí lo dejo, Miren la película finlandesa  La Caza del director  Thomas Virtenberg y al mejor actor premiado en  el Festival de Cannes, Mad Mikkelsen (el profesor Lucas).

Zico

<…Con el paso de los años apareció un problema neurológico (muy común  en los pequineses, según me dijo la veterinaria) que le provocaba ataques espantosos  que lo dejaban asustadísimo, jadeando con la lengua afuera, temblando, con las patas tiesas.

-Le dan ataques epilépticos –me explicó la veterinaria- ¿sabes lo que es la epilepsia?
-No-le mentí porque siempre me avergonzaba reconocer delante de extraños que yo había sufrido  de pequeño ese mal. Ella entonces, me empezó a explicarme cómo eran esos ataques que yo conocía por propia cuenta. La enfermedad hizo que nuestra relación con mi perro Zico fuera más entrañable.
Cuando le venía los ataques Zico se ponía duro como una piedra y no dejaba de jadear. Yo solo me recostaba con él en el suelo y me quedaba sobando su lomo mientras le acercaba un poco de agua en un pocillo de plástico (o, echándole un poco  de agua mezclada con gotas de clonazepan en el hocico con ayuda de una pipeta) esperando que Zico se recuperara. A veces tardaba horas en mejorarse. Yo dejaba de almorzar con tal de permanecer a su lado. Le recetaron fenobarbital y se quedaba quieto durante largo rato, atontado, torpe, drogado. Golpeándose contra las paredes. Apocado por ese potente medicamento.
Todo empezó a empeorar. No podía  exponerse al sol como a él le encantaba. Cuando salía  a pasear al jardín se ponía mal…Zico dejó  de ser  el mismo y, tras cuernos palos, una artritis fulminante lo puso en un estado calamitoso. Le tenía que dar la comida en la boca. Le compramos pañales. Parecía un anciano decrepito e indefenso.
-Está sufriendo mucho, reflexionó mi papá: Decidan ustedes
-Decide tú, hijo-me dijo mamá- Es tu perro.
-¿Mío? ¡Pero si  fue papá  quien lo había comprado!
El se animó a explícame que en la veterinaria le podían  poner una inyección para que se quedara dormido. Ningún sufrimiento. Solo una inyección que lo haría dormir. Una plácida siesta. Sonaba bien. ¡Excelente! Había un pequeño problema: Zico no volvería a despertar. La siesta seria eterna. ¿Estaba de acuerdo? No.
Mamá me  dijo que si Zico pudiera hablar, entonces él no dudaría en sugerirnos que le apliquemos la eutanasia. No conocían a Zico, él, a pesar de su achaque, se aferraba a la vida. Claro que si, por eso no se dejaba morir.
-Mamá, a ti te gustaría que yo te durmiera si contraes una grave enfermedad?
Su silencio implicó mi victoria: fue como un golazo de Zico en el Maracaná.
¡Cómo se esforzaba mi can por volver a ponerse de pie!!Yo lo ayudaba. El, torpe hasta la lástima, volvía a caer. Me lame la mano y me miraba como pidiéndome que decidiera. Es suficiente, pensé.
Un sábado en la mañana lo llevamos a la veterinaria. La mujer, primero, lo indujo al sueño y nos indicó que pasáramos a contemplarlo  por última vez: todavía está durmiendo pueden despedirse, dijo. Yo me aferré a él y le besé la cabecita. Me puse a llorar y le dije, No te vayas, Zico, yo tenía que irme primero. Le frotaba el lomo  y la veterinaria ganada por la tristeza, también mostró algunas lágrimas que me hicieron pensar que desistiría… que nos diría que mejor no lo durmiéremos para siempre. No fue así: no te sientas mal, me rogó, el perrito en ese estado ya no disfrutaba de la vida, cálmate. Mi madre me sacó de esa sala y lloramos juntos.
A los poco minutos la veterinaria volvió. Ya está, nos dijo ¿Lo traigo en una bolsa negra? Lo traeré yo mismo, le repliqué, nada de bolsas. Entré a sacar a mi perro muerto y lo llevé a casa pegado a mi pecho.  Ya tenia lista la lápida. Hice un hueco con la lampa del jardinero y, sí, recé por él . Era conveniente creer en dios.
Mi hermana me dijo: Piensa que ahora está corriendo en un prado inmenso y muy verde.
-Yo se que está corriendo, lo que no sé es dónde.
Cuando papá se dio cuenta de la lápida montó en cólera. Me dijo que no iba  a permitir que  su casa se convirtiera en un cementerio, hemos debido enterrarlo en otro sitio. Además, preguntó; ¿por qué le pusiste ese mensaje?¿te parece bien? Me quedé callado y me fui a mi habitación mientras él me advertía que iba desaparecer  esa lápida.
Papá no tocó la lápida. Incluso, a veces le pone un rosa…quizá entienda que más que un deseo es una esperanza, una frase que devela mi porvenir….Dicen que en el otro mundo nuestras mascotas nos ayudan a cruzar un gran rio y yo no sé nadar >

De Orlando Mazeira (semanario Hildebrandt…)

La muerte de Javier Heraud

Ante nosotros se abre un farallón cortado a pico en sus casi diez metros de alto respecto al nivel del río. Los tiros que resuenan detrás de nosotros nos hacen tomar una determinación:

-¡Javier, hay una raíz  ahí!, parece fuerte…debe tener unos seis metros… el resto  lo hacemos  deslizándonos…si me aguanta a mí te aguanta a ti. Sudorosos y arañados estamos en la orilla misma del río.
El agua es mansa en la superficie. Por dentro, una fuerza inmensa, me siento parte del movimiento.  Pienso que me he olvidado de nadar cuando del follaje, en lo alto del farallón, aparecen dos tipos que comienzan a disparar  sobre nosotros. Los plomos vibran en el agua y sentimos sobre nuestra piel aquellas ondas violentas. Esto ya no conduce a nada, pienso. Pregunto a Javier:
-¿Nos rendimos?
-Bueno
Es la única solución y comienzo a gritar:
-¡He, no disparen! ¡Nos rendimos!
Pero el río comienza  arrastrarnos, en vano tratamos de nadar hacia el farallón. El río nos arrastra como cien metros…
-Ya no nos rendimos, Javier. Empieza a nadar hacia la otra orilla.
-Tienes razón, Alain, ya no nos dan.
Se reanudó el tiroteo, carajo, las balas pican cerca, hay que redoblar las brazadas. Nos faltan ya como cincuenta  metros, y vemos una canoa cargada de uniformes que se dirigen hacia nosotros. Pero al frente hay dos campesinos que nos observan. Les hacemos señas para que nos traigan una de las chalupas vacías de la orilla. Los campesinos nos hacen caso y se acercan con la canoa. Ya están aquí y nos hacen un sitio. Javier les pide que remen hacia la orilla.
-Esos policías que están viniendo quieren hablar con ustedes –responde uno de los campesinos. El otro, más joven, guarda silencio, asustado. De la bolsa saco la pistola y se la pongo al cuello:
-¡Rema carajo!
En ese instante, otra vez las balas. Me vuelvo disparando. El campesino viejo  salta para quedar agarrado de la proa, suplicante. El otro se dirige nadando hacia el bote de los guardias.
La metralla llueve sobre nosotros. Javier responde desde la popa, a tiros. Súbitamente descubrimos que nos acercamos al puerto…
(Puerto Maldonado, capital del departamento Madre de Dios en el oriente peruano)
El río arrastra  las canoas hacia allí. Desde el muelle el gentío también comienza  a disparar, las balas caen de todas partes, todos nos disparan. La presión es abrumadora. Miro a Javier, tiene los ojos más tristes que nunca,
(Habiendo ido Javier Heraud desde la cómoda capital para integrar una cédula guerrillera en la selva  para luchar por el pueblo, ahora el mismo pueblo le dispara)
Levanta lentamente su pistola. Se la pone a la altura de la sien.
-¿Que vas a hacer…?, pregunta Alaín.
-¡Matarme!
-¡No...No…!
-¡Así me han enseñado..!
-¡Aquí se muere peleando!
-¡No hay nada  que hacer, Alain; mira, la población también…!
-¡Están asustados por la policía! ¿No te das cuenta? No podemos contestarles  a esos mierdas, pero eso no nos obliga a matarnos…están engañados… además tienen mala puntería…
-¿Que hacemos?
-¡Saca unas naranjas!
Javier me entrega unas naranjas y comenzamos a pelarlas, las balas de la gente que dispara desde la orilla pasan cerca, lejos, lejos, lejos…
-¡Tienes razón Alain, son uno huevones!, Javier ha recobrado su sonrisa. Aprovecho para preguntarle:
-¿Nos rendimos?
-¡Tú ve…!
Le replico que estamos jodidos al observar una lancha a motor que sale del puerto cargado de uniformes. Hay sol sobre todo el horizonte. Comienzo a gritar  a la lancha que se acerca:
-¡No disparen…!
La lancha a motor pasa por detrás de la canoa de los guardias, hace una media luna frente a nosotros y lanzan andanadas de disparos.
-¡Nos quieren liquidar!
Respondemos el fuego, al tiempo que  del puerto sale otra canoa con un nuevo grupo. Estamos, ahora, entre dos fuegos y la distancia hace que nuestros tiros  sean imprecisos. Ellos nos disparan con metralletas y fusiles. La suerte está echada y de repente un silbido.
 Siento como un golpe en el cuello pero a la vez en todo el cuerpo, se me cae el brazo izquierdo…
 Debe ser el dolor lo que me anula la voluntad.. .ya no quiero nada y me resbalo lentamente hasta el fondo de la canoa. Con lo último de mis fuerzas trato de ubicar la dirección desde donde me han dado… la última canoa… alcanzo a gritar:
-¡Me han dado Javier…!
Sin perder los nervios, me responde:
-¿Te duele mucho?
-¡Si, agáchate, te van a dar…! Se me enreda el pensamiento, pienso que me estoy muriendo, pero otra vez, al tocar mi brazo, siento que estoy vivo. Me reincorporo disparando. He vaciado hasta la última cacerina y contemplo que Javier recarga su arma. Yo no puedo cargar la mía, me he dado cuenta de que mi brazo izquierdo está colgando...
- ¡Carajo me volvieron a dar!
Esta vez es la clavícula izquierda. El impacto casi me ha tumbado Nuevamente siento un calambre, adormecimiento y dolor insoportable. Siento un dolor  que me va desde la raíz de los pelos hasta las uña de los pies. Ya va a pasar, me digo, ya va a pasar…
-¡Javier… busca una camiseta… amárrala al palo y levántala…!
Javier hacer caso de mis palabras, agita el palo con la camiseta atada, pero los disparos siguen furiosos.
-¡Deja no mas, Javier… deja… nos quieren matar…!
Y justo allí, Javier lanza una exclamación, le deben haber dado en la clavícula derecha, se sujeta el hombro, le grito que se acueste. Lo hace
A nuestro alrededor la tensión sigue en aumento , suenan disparos por todas partes, siento que la cabeza me estalla.. De pronto Javier se vuelve a incorporar, levantando  la bandera blanca.. Da un grito.
Le han dado por la espalda. Tiene un boquete a la altura del estómago, escucho que me dice:
- ¡Me duele mucho... Me duele…!
-¡Aguanta… aguanta, Javier... ya va a pasar…!
-Me estoy muriendo… me estoy muriendo... compañero...Al…!
Pienso que está desmayado por el dolor. Guarda silencio, igual que cuando en las miradas que habíamos cruzado  quisimos decirnos mutuamente que si alguno de los dos vivía, dijera la familia que los habíamos querido mucho. No nos atrevimos a pedírnoslo en voz alta. Siento que no  puedo más, miro el sol, su luz… la última luz…el sol…

 

Del libro Piensan que estamos muertos de Alaín Elias Caso, compañero de Javier que sobrevivió y el periodista Jorge Salazar, año de edición 1976, Mosca Azul Editores.

Javier Heraud era un joven poeta peruano que predijo su muerte en un poema:

Yo no me río de la muerte.

Sucede simplemente,

Que no tengo miedo de morir

Entre pájaros y árboles.

 

Todos podemos escribir

Quiero escribir para el mundo, no para el pudiente que con un viaje puede llegar al Perú sino para aquel infortunado en recursos  busca un lugar distante, en la web, un amigo que le muestre cómo es este país.

Cualquiera puede ser tentado a vislumbrar su interior y  escribir ¿Quién no ha tenido una infancia? Todas nuestras vivencias se hallan en el lago, sumen ignoto, donde se guarda todo lo que colapsará, sin duda, definitivamente, cuando muramos ¿Por qué entonces no tratar de rescatar y estampar en un lienzo  mientras podamos lo más recóndito?¿Para quién va quedar?
Para el que está acostumbrado vivir  el presente es una capa gruesa de hielo y necesitaría un formón para obturarlo pero, hecho la abertura, por ella   cogerá uno por uno  sus recuerdos más distantes siempre en cuando se decida.
Muchos evocan oralmente pero ello se destina a los que le oyen. Escribir va más allá. Si vale la comparación, cuando varias personas  ven una escena desgarradora en la calle, por ejemplo, un borracho tendido en el piso y una niña de ocho años –su hija- tratando levantarle y pedirle que regrese a casa. Todos cuanto observan  se sobrecogen a la escena, se solidarizan y ayudan, incluso, con monedas o consejos  a la niña . Después se olvidan  del suceso pero, el inclinado a escribir, el escultor, el pintor  que por casualidad haya pasado por ahí puede hacer un cuadro significativo y ello puede quedar a la posteridad.
Conseguido el hábito de escribir se puede visionar, incluso, lo que aún no ocurre y plasmarlo en el papel, o lo que ocurrió a otros hace un milenio y actualizarlo como propio, y muchas técnicas más.

El cómico y el poeta

Alex Valle, el cómico del programa de televisión El Tornillo y, Risas y Salsa, de los años setenta fue el padre, muchas veces negado del notable poeta peruano Alejandro Romualdo Valle Palomino, quién siempre omitió sus apellidos al momento de firmar sus escritos. El trato que el hijo dispensó al padre fue una sombría retribución de  lo poco que, tanto en lo económico como en lo emocional, había recibido en su infancia.

Tinder, el amor en los tiempos del celular

La persona que buscas tal vez está más cerca de lo que imaginas.

Por ejemolo el turista que llega a una ciudad  nueva y quiere en el acto hacer contacto con una joven que también  hace turismo, o es natural del lugar…
El joven que un jueves por la tarde está aburrido en  casa y quiere tomar un par de copas con una joven en el boulevard de su barrio donde ve en las mesas muchas jóvenes…
El vecino que observa a través de la ventana a la muchacha del frente, que está tendiendo ropa en el cordel y por timidez no le habla…
Hay remedio para éstos: Tal vez por el programa Tinder pueda acceder. Entonces, el que planea solicitar una amistad, antes, renovará su foto de perfil, la mejor, por Tinder elegirá el rango de distancia (en un par de cuadras, incluso); y si la  vecina  aficionada a compartir fotos, Facebook , instagram o twitter, por Tinder recibirá la foto del vecino urgente y, debajo, aparecerá un corazón que la vecina deberá marcarlo si desea la amistad.
Tinder además ofrece una ventaja : sincroniza la red de los  amigos del vecino (antes de aceptarle)  y ver si dentro de los amigos en común no vaya estar el enamorado antiguo de ella.

Creado la aplicación por Sean Rad y Justin Mateen, ambos de 27 años.

 

 

Rellamar

César, estaba enamorado platónicamente de su prima Ennia a quien nunca se le había declarado y ella nunca había soltado un resquicio  por donde penetrar la palabra amor.

César se comportaba como un primo solícito que no dejaba de llamarla por teléfono cada cierto tiempo solamente para saludarla (aunque ella no sabía, creía, ni siquiera el número de él).
-¡Hola Ennia, cómo estás!
-Bien, que tal, ¿qué me cuentas?
-Todo bien sin novedad…
Conversaron varios minutos esperando César un intersticio pero Ennia solo mostraba indolencia y frialdad. Entonces, repentinamente, de lo que estaba bien la línea oye  al otro lado que alguién interrumpe la  conversación a Ennia  con alguna mala noticia porque se silencia un momento y luego Ennia,  súbitamente, cambia su estado emocional  -se oye todo por el teléfono- y se pone a gritar y llorar  y después de largos segundos  antes de cortar la línea dice Ennia ¡Mi papá ha muerto, mi papá ha muerto!...
Cesar, sorprendido y afligido,  esperó un momento  para que Ennia  pudiera, en algo, recuperarse y confirmar la noticia y marcó la tecla RELLAMAR y se comunicó de nuevo con Ennia .
-¿Qué pasó Ennia?  Preguntó  César simulando que no había escuchado bien .
-¿De qué hablas? No entiendo,  respondió displicente Ennia, y por la voz le nota  sosegada y tranquila.
-Te llamé  hace un momento, aclara César, y te pusiste de improviso a llorar... .
-¡No, qué va! ¿De que voy a llorar? Tú cortaste el teléfono y me puse a seguir planchando mi ropa, nadie se acercó al teléfono, y tanteó: Habrás llamado a otra persona en el segundo intento.
Con la duda en la punta de la mente y los labios solo le quedó a Cesar aceptar diciendo. Seguramente así ha sido; y conversaron unos minutos más  y a través del hilo pudo comprobar la tranquilidad de Ennia en su voz. Y se despidieron
Pero Cesar se quedó pensativo.  No había marcado dos números diferentes entre la primera y la segunda llamada Era el mismo número, solo que en el segundo intento presionó la tecla RELLAMAR. Aun así , la cosa quedó ahí, sin explicación ¿Quién se la iba ha dar?

Después de dos  meses se encontró con Ennia por el jirón de La Unión con su enamorado, Ennia le presentó y, César, haciendo tripas corazón, le dio mano , y pronto preguntó a su prima, ¿Qué novedades?

Y Ennia le cuenta:

-¿Te acuerdas la última llamada que tuvimos?, justo, un día después  mi papá falleció.

Cuba

El 26 de julio de 1953, bajo el régimen del general Fulgencio batista y después del ataque al cuartel de La Moncada es detenido Fidel Castro, joven abogado, a quien el dictador  cubano no concede demasiada importancia. Fue condenado Fidel Castro a quince años de cárcel de los que solamente cumplió uno al ser libertado en virtud de una amnistía. Al salir de la prisión el líder revolucionario constituyó el Movimiento  26 de julio que continuó la lucha contra Batista. Castro contaría con el apoyo  del campesinado, un sector de intelectuales e incluso en los EEUU que le veía con buenos ojos su esfuerzo por  alejar al déspota de cuba el sargento Batista.

El 26 de julio, hoy fiesta nacional en Cuba,  Fidel Castro con 160 guerrilleros había atacado el cuarte  La Moncada defendido por 1000 soldados. El ataque fracasó y Castro fue detenido y fue juzgado en Santiago; el abogado Fidel castro dirigió su propia defensa  y terminó con esta frase : La historia me absolverá.

Cuando recibe la amnistía, mayo 55, se traslada  a México en donde conoce al médico Ernesto che Guevara. Prepara con su hermano Raúl un pequeño  ejército que se embarca hacia Cuba en el yate Granma el 25 nov 56. El barco encalló en la  playa de los colorados y tuvo que ser abandonado. Avisado Batista lanza su ejército en su persecución. Al final de la aventura quedaron 22 supervivientes, diez fueron hecho prisioneros y los12 restantes se refugiaron en las montañas de Sierra Maestra.  Crescencio Pérez, jefe de un grupo de bandoleros les ayudó a mantenerse vivos Este era el núcleo inicial que el 29 dic 58 llegaría victorioso al mando de che Guevara con 200 guerrilleros  a Santiago de Cuba.

El día de año nuevo en1959 Fulgencio batista  huía del país acompañado de su fortuna personal estimada en algo de centenares  de millones de dólares. En Cuba quedaron  Fidel, sus guerrilleros y el pueblo cubano de siempre.

El 1 de enero de 1959 el dictador cubano abandona el poder y escapa a la República Dominicana. La revolución ha triunfado y llega a La Habana. Fidel Castro se encuentra en la ciudad sureña de Santiago con su ejército de 8500 hombres que le ha seguido desde diciembre de 1956

El nuevo presidente Manuel Urrutia nombra el 16 febr 59 Jefe de  Gobierno a Fidel Castro quién en abril viaja a EEUU y se declara no comunista. Al mes siguiente decreta una reforma agraria que expropia los grandes latifundios. En julio 59 Fidel Castro destituye a Urrutia y la presidencia de la república es ocupada por Osvaldo Dorticòs.

Fidel Castro nació el 13 de agosto de 1926 en la provincia de Oriente, su padre era un español que había emigrado a Cuba y que poseía una plantación  de azúcar. Fidel Castro estudió en el colegio de Belén dirigido por la Compañía de Jesús, en 1945 se matriculó en la facultad  de Derecho.

En 1960 Cuba firma con la URSS los primeros acuerdos comerciales y de asistencia. URSS se compromete a comprar cinco millones de toneladas de azúcar durante un periodo de cinco años, al precio entonces vigente. Cuba además recibiría un crédito de 100 millones de dólares a un interés de 2,5 por 100 en doce años.

El 6 de julio 60 el congreso de EEUU redujo  en un 95 por100 la cuota de azúcar de Cuba. A comienzo de 1961 EEUU rompió relaciones con su vecino. 

Kennedy asumió el desastre  del intento de invasión de cuba en la bahía de Cochinos, 17 abril 61.

Fidel Castro proclama la República Socialista de Cuba el 1 mayo 61

El 31 enero 62, la OEA presionada por EEUU decide la exclusión de Cuba  de la misma, excepto México.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Taxidermista

< Soy taxidermista, o sea, doy a un cuerpo inerte de un animal la apariencia de vida eterna,  cabeza de venado, jabalíes, etc. Esta afición  me nació acompañando a mis padres cuando se iba con sus amigos de caza. Cuando adolecente casé el primer venado e intenté disecarla pero luego la piel del animal empezó a llenarse de gusanos. Pero después, consultando los taxidermistas locales que, buenos, son escasos y luego  ir a los EEUU donde sí es una profesión arraigada pude conocer y  practicar el oficio y establecer algunas reglas:

La hembra no se caza, no tiene cuernos. El tiro del disparo tiene que ir directo al corazón, nunca a la cabeza.

La máquina desbastadora de piel solo sirve para adelgazarla, este proceso se realiza antes de colocarla en el molde.
El tiempo requerido para disecar un animal es de 15 días, después de muerto. Apenas llega al taller la piel se tiene que curtir con sal y alumbre. Se  guarda en el congelador y cuando está totalmente blanda es momento de trabajarla. Luego de tomar las medidas se diseña un molde hecho con poliuretano o fibra de vidrio. Se usa un pegamento y la piel va encima. Cocerla es toda una técnica.
Si se tata de un venado o ciervo, el primer paso es la colocación de los cuernos. Los ojos se hacen de vidrio, la lengua y los dientes son artificiales.
Cada ejemplar oscila entre 300 y 400 dólares pero si es un puma está en 600 dólares, en el país…>

 
Diario La República/Lima

Mejor me hubiese quedado en París

 Dos años antes de su muerte, baleado en Madre de Dios el poeta Javier Heraud  le envió a Mario Vargas Llosa una carta que le expresaba su pesar haber vuelto al país.

Miraflores, 1 de noviembre  de 1961.

Querido Mario (Vargas Llosa):

Desde que llegué (de París), hace tres semanas, he intentado escribirte. No he podido hacerlo. (Tu hermano, a quien llamaban  el poeta, te pide disculpas.) Me sentía mal, muy mal, pero ya estoy mejor (Te mando la primera que te escribo apenas llegado: por ella podrás ver cómo estaba).

Me doy cuenta de que quiero contarte muchas cosa, hablarte, casi gritarte. No puedo, no sé qué  me pasa. Tal vez más adelante pueda explicarme. Aquí todo sigue igual, tal vez peor. Libros peruanos que se publican; por ahora te mando Oh, Hada Cibernética, de Belli y Los Inocentes, un libro de cuentos de Reynoso, en mi opinión, muy bueno. Además, estoy seguro, te interesará. En el aeropuerto, vandálicamente, me quitó la policía todos mis discos y mis libros de Moscú. Me acaban de expulsar de la Universidad Católica. Me han rebajado tres horas de clases en el colegio. En el partido me censuraron por un carta que le mandé a un amigo y que Carnero Checa publicó cambiándola un poco,  que al final dice: Me declaro marxista –leninista. (Yo no dije esto, pero no he querido rectificar porque todo se rectifica en el Perú) como ves, estoy jodido. Si no me tiro un balazo es porque pienso que el quid de todo no radica en lo que  me han hecho sino en lo que yo he hecho: dejar Europa  sin escuchar tus consejos y venirme aquí a pudrirme y mediocrizarme.

Mis amigos no me pueden consolar. Están peor que yo. Con Abelardo (Oquendo) me doy cuenta de que algo no marcha  bien por ahora. Beltrán o el APRA de seguro ganaran las elecciones y lo único que queda es huir para siempre o:
 Abrirnos un hueco hondo, hondo/donde  guarecernos,/ porque arriba todo tiene  dueño.

Abrázate emocionado

Javier Heraud, 1961

Pos data: A Julia (Urquiza, primera mujer de MVLL) y a Wanda y Patricia (que luego ésta sería su segunda esposa), grandes cariños. No me puedo olvidar de lo vivido en París.

  

Phubbing

Phubbin es ignorar a la persona que tienes al frente por preferir usar tu Smartphone, preferir antes que a él conversar por el chat.

Hoy, nuestras hijas, sobrinas, están en casa pero es presencia ausente. Estan preocupadas en colocar el adecuado emoticón a su mensaje, preocupadas cuánto likes reciben sus posts. Pasan su tiempo texteando, facebookeando.  Creen  ser más cool en el facebook, compartiendo.
Pero ¿qué escriben? Generalmente cosa insulsas, tontas. Bien dicen: Por sus tuits los conoceréis.
¿Es posible que una muchacha  pueda pasar dos semanas sin su celular?
Un padre en la exasperación puede incautar el  aparato pero sería una conflagración familiar en que los otros hijos la auxiliarían  y el padre tiene todas la de perder. No sabemos como enmendar, no  tuvimos ello en nuestra juventud  Somos un chip obsoleto, para ellos.
La tecnología,  en este aspecto, es una  prótesis que llevan insertado a sus oídos cualquier joven, generalmente.
Ahora se ve a los jóvenes la coronilla por estar  siempre agachados.
Este comportamiento en estos tiempos de híper conexión  nos impulsa  detenernos   ante hechos extraños. Por ejemplo el Síndrome de FOMO (Feas of Missing Out : miedo de perderse algo), lo sufren quienes:
 - Si 15 minutos antes de dormir o 15 después de levantarse  conecta a las redes.
- Si revisa el celular cuando cena o almuerza.
- Si cuando le pasa algo bueno  quiere compartirlo en la red.
- Si le  preocupa cuando otros están divirtiéndose sin su presencia.
Consientes de este problema de exceso  de comunicación, será por eso que en algunos restaurantes ponen un cartelito en la entrada:

 Aquí no hay wifi: conversen entre ustedes.

 

Pelínbizca

 Era de belleza rutilante, frescura de año jóven , espigada y bien contornada, linda sus facciones, todo, tenía todo bueno pero era bizca, que digo, pelínbizca,o sea no solo torcía  un poco un ojo sino que era  estrábica  del todo y con los dos ojos  que se juntan viciosamente.

¿Porqué, dios, tu pulso no estaba firme ese día?

Pastilla del día siguiente

Para la curia no es conveniente el uso de la pastilla del día siguiente. Acarreará, dicen, más promiscuidad en la juventud.
Creen, solamente una mejor educación sexual sería el mejor control. Nuestro cardenal dice que ofende a dios el uso de pastillas anticonceptivas.
Pregunto ¿Cuánto dinero del erario se necesitaría para tal campaña si se sabe que la educación pública ,  en este país,  es el rubro menos presupuestado y según estudios extranjeros somos uno de los últimos países en materia educativa.
El curso de religión que se llevó tantos años en los colegios ¿qué provecho ha hecho al país en nosotros, padres de familia, para que tengamos hijos malos con sus padres o tan promiscuos?
¿Es preferible preservar los principios cristianos que,  por otro lado, permitirá aumentar las criaturas deambulando por las calles por un mendrugo para subsistir y ante que la iglesia hace poco o nada?
Un dios verdadero, creo, no quisiera ver sus niños hambrientos.

 

¡Quiero ser Messi!

Cuando mi hijo mayor tenía doce años oí sin querer  al volver de jugar a la pelota en la losa deportiva cerca de casa, decir a su mamá que le servía un vaso de refresco, Mamá cuando sea grande voy a ser un futbolista, voy a ganar y te voy a dar dinero (lo que papá no puede- obvió decir, o no lo dijo porque me vio que merodeaba-)
Y de ellos,  mamá e hijo nació la idea que le matriculara en un programa de vacaciones deportivas que ofertaba el club  Universitario de Deportes, la U.  Lo matriculé y le fui acompañando las primeras veces al campo de Odriozola en Breña los días que le tocaba y de ahí me iba a mi trabajo.
Pero sin estar convencido  de la hazaña que aspiraba (no se lo dije),  más que nada  le iba acompañando por estar junto a mi hijo,  padre e hijo compartir esos momentos especiales de salir de casa a la calle, solos.
Los padres prefieren que sus hijos se agoten jugando un deporté  físico que estar en las calle en pequeños grupos en un parque involucrándose, hay que decirlo de frente, en el consumo de la coca o marihuana.
Imaginan a sus hijos cuando lo matriculan en un taller de fútbol, primero, y lo dan por hecho, ser llamado por un club de la división de honor, luego ser llamado por un club importante de Brasil o Argentina y de ahí un trampolín a Europa. Los padres argentinos y brasileños que igual lo llevan a sus hijos a los talleres ven, ya, a sus hijos en Europa y los hijos fracasados (aunque no les dicen)  enrolados a una liga boliviana  o peruana  pero lo consienten  porque, aun así, es mejor el fútbol profesional,  que estar en la incertidumbre local sobre todo en Argentina donde la crisis hace mella en las familia.
Este anhelo patriarcal no es dominio de un país especifico, es,  creo, de las grandes ciudades latinoamericanas.
De alguna forma, el padre deslucido en sus propias metas quiere que el nombre de su familia  trascienda, por mérito de su hijos   no importa como futbolista.
Hay padres obsesivos, cuando los críos tienen aún tres años los están matriculando en cursos de balompié y creen que cuando más antes se les incentive puede conseguir el fin anhelado.
Y de esta exacerbada  ilusión  sacan provecho  las mejores instituciones deportivas  que llevan el agua a sus molinos obteniendo generosos ingresos, y no se dan abasto a enorme demanda en una ciudad como Lima con nueve millones de habitantes. Sacan provecho los mejores clubs: La U, Alianza, Cristal que se asocian, incluso, con instituciones particulares para concertar una especie  de concesión por usar su logo. Los padres quieren que sus hijos sean asistidos por uno de los tres clubs, el resto no cuenta aunque algunos como el Cantolao y algún otro sean la excepción, pero yo creo que los secretos del futbol  se puede impartir bien en cualquier otro lado.
Últimamente se está viendo que instituciones argentinas como Boca Junior o River Plate  van internacionalizando esos talleres en diferente ciudades sudamericanas, cursos de verano o anuales asociándose con instituciones deportivas locales previas franquicias.
Se desesperan los padres que sus hijos sean como Messi , Ronaldo, Agüero, Farfán o Pizarro en desmedro de invertir su dinero en otro deporte que le costaría mucho menos y le sería útil para la constitución anímica – física de sus hijos, o emplearlos en artes, robótica, matemáticas amenas, pintura, escultura etc.
No entienden los padres, pienso, para que le guste fútbol al hijo no necesitan imperiosamente academias (¿acaso Lolo Fernández o Alejandro Villanueva necesitaron esos talleres?) Solo necesitan ganas ,tiempo y espacio; los jóvenes, buenos  campos deportivos  reglamentarios en cada barrio y no solo lozas que es bueno pero nuestros jóvenes se acostumbran al fulbito y no al futbol grande de cancha  reglamentaria. En Paraguay y otros, por ejemplo, no hay losas sino potreros grandes como  campo reglamentario.
Por madrugar temprano no sale el sol: hay en la genética humana, como todo en la vida,  que solo algunos  nacen  con ciertas cualidades .excepcionales. Tengo en mi familia, y conocidos,  que a sus hijos no les gusta para nada el futbol.
Pero esto no lo dicen los grandes consorcios deportivos, ellos quieren agua (dinero) para sus molinos.

Mi blog

 Cualquiera diría que pierdo tiempo miserablemente en, primero, leer empecinadamente un libro que me gusta (uno que no, lo dejo sin misericordia a un lado, es que hay tantos libros para escoger, aunque últimamente prefiero leer revistas y periódicos)
Segundo, escribo y leo  en mi mesa de trabajo en mi cuarto que no es mesa propiamente sino la mecedora de papá   sobre cuyos brazos  allano una tabla portátil y sobre él coloco el libro, el cuaderno, o el tablero  de mi PC que está cerca, inclinado un poco a la izquierda para poder salir sin tropezarme. Y en esamecedora me mezo largas horas. 
Cualquiera diría que pierdo tiempo  tomando notas con  mi pluma que recojo de la consola del lado derecho que no es otra cosa que dos cajas llenas de libros y una bandeja sobre ella; el cuaderno  de uso presente como otros cuadernos  de Ayuda o diccionarios  de varios tipos,y una breve enciclopedia, todos están sobre el asiento de un silla al lado izquierdo.
Cualquiera diría que pierdo tiempo deteniéndome en el banco de una plaza cuando voy hacer mis asuntos en la calle  tomando notas que escribo en una libretita que llevo en el bolsillo trasero del pantalón. Es que no saben que a uno le llega la inspiración en el momento menos esperado, y es suficiente un par de trazos para desbrozarlo en la misma noche. O, cuando me introduzco a cualquier cabina de internet que en Lima hay muchas y  según mi ánimo y tiempo libre que disponga haga uso de mi USB y lo que está guardado  en mi Blog, lo mejore,  le agregue una imagen,  una fotografía  y lo publique. Mi USB lo llevo como mi llave de mi cuarto a todas partes. ¿Por qué no habrá existido cabinas de internet cuando tenía 20 años y tenía que esperar a mi enamorada  en esquinas friolentas de invierno? Le diría , te espero en tal cabina.
Cualquiera diría que pierdo tiempo en la noche en mi mecedora cuando explayo el apunte cogido al vuelo, completo la media idea, o, apunto en una carpeta el tono de voz que me servirá  para una entrada que aún no existe .O , corroboro la apostilla  con mi propia experiencia, o sea, lo desvisto y lo visto con mi propio ropaje. O, lo que ha sucedido en otro continente  lo trasvaso a mi casa vieja del cerro. En esas breves  anotaciones de la libretita está lo que veo en la calle, lo que me impresiona. Lo que me indigna o me acobarda decirlo a voz alta y lo hago decir a algun personaje que he creado exprofeso. También, lo que oigo a mis parientes y no saben que voy tomado notas sin que se den cuenta (si no, no lo contarían, o al revés, podría haber alguno que le encandile contar para ser escrito  aunque ésto aún no lo he probado porque nadie de mi familia sabe que tengo mi blog). En general  -y esto reconozco que está mal-  no interactuo  por las redes a pesar que puedo activarlo.  He tenido temor que me lapidaran temprano, prefiero escribir de incognito.
Cualquiera diría que pierdo tiempo agrandado mis ojos, estirando orejas haciendo mi piel susceptible ante todo lo que tropiezo.

Cuando termino el cuaderno tamaño carta presente de anotaciones, cada página lleva un tema, un número, una fecha , cada tema una etiqueta empiezo otro, al punto, y ,así, sucesivamente se van juntando y me parece que no me alcanzará tiempo pasarlas  al blog todas.
Un día tomo el cuaderno más antiguo y selecciono cuál amerita publicar.
Y no tanto porque para mí no sea meritoria la rechazada sino que hay algunas páginas demasiadas privadas que aún no deben ir.
Cualquiera diría que pierdo tiempo y, conmigo, mi cuaderno; terminado  lo dejo reposar como se masera  pasas y guindones  contra la carraspera, o  encurtir  nabo en tajadas en vinagre  blanco para  luego acompañar a los frijoles, o como  la uva…
Cuando las publico los dejo y ya no vuelvo a revisar aunque estén mal, me olvido de ellas porque ese proceso es un juego que cansa: Lo que dejaste escrito ayer y  que parecía sucinto y claro, hoy no lo  es; o lo que ayer creías haber terminado, hoy falta.

Cualquiera diría que pierdo tiempo pero para mí es un ejercicio tratando explorar, extraer del lago del subconsciente donde  estancadas en el fondo  como piedras soldadas  no salen tan fácil a la superficie.
Cualquiera diría que pierdo tiempo, sin duda, pierdo tiempo pero es grato perder tiempo así,   me levanta, me mantiene y el día que pierda ese ánimo no tendré otro motivo plausible porque en todo lo demás  me ha ido muy mal.