Falta mucho para la hora

Para las siete y cuarenta y cinco de la noche falta mucho

Apenas son  menos de las diez de la mañana

Esta ansiedad por ver un partido de fútbol es el pago

A tantos años de frustración,

Si, tantos,  trece años, sin llegar a una semifinal –copa américa-

Casi treinta años sin ir  al mundial; che, no soy argentino

Estos no nos entienden a cada rato van ellos, su problema es ganar el mundial

Soy peruano, de los conos donde el fútbol es nuestra distracción;

Como decía Tongo en su música cerril " sufre peruano, sufre"

Nos estamos acostumbrando a esa tonada

Aunque  tenemos el consuelo: Lolo,  Toto, Cubillas Algo es algo

No somos Venezuela que recién entra a tallar

No tiene pasado en hazañas de fútbol. Nosotros sí

Colombia aprendió fútbol de Magallanes, Cueto, por ejemplo,

A Ecuador siempre le goleábamos y con suplentes

Nosotros si tenemos legajo que tendemos añorar

Es por eso,  a mis sesenta años espero  la gloria vuelva

Sí,  es cierto, gocé con México 70,  78, el 82

¡Pero mis hijos!, y los millones de jóvenes sobrinos ¡Nada, no tienen ese placer!

 ¡Quieren ver a nuestra selección en un mundial ¡Ya es hora carajo! O, por lo menos ganar la Copa América

Sé también, muchos peruanos  defenestran nuestro fútbol

Cansados ver la esperanza  quebrada repetidas veces

Lo mandaron al diablo hace rato, ora allanan otras distracciones

¿Quién no ha tenido como compañero de clases un mongo

o un chancón que no quería saber nada de fútbol?

Ellos pues son hijos de algunas familias  que no quieren saber nada de ello

En mis hijos, incluso, hay uno que prefiere quemar  pestañas estudiando

que cuando gritamos (a mis otros hijos si les gusta)  nuestro gol

reniega y dice "¡Cállense ,caramba, dejen estudiar!"

Son los genes de la frustración que vienen volando

Mi hija , del segundo piso, dice  “¡No hablen lisura!”

Cuando con nuestros goles nos sale el callejón

Todo se lo debo a mi padre que de niño me llevaba al estadio,

Desde la última cuadra de la avenida Veintiocho de julio, La Victoria,

Tomábamos la línea 22, buses azules de la GM,

Nos bajábamos en la avenida Manco Cápac

-Había un cordón policial que no dejaba pasar los carros-

y  de allí mi  padre empezaba a correr jalándome de su brazo

por la amplia vereda de la plaza hasta alcanzar la calle José Gálvez

Entrada en mano, las gradas subíamos apurados

(No sé porque tanto  apuraba si aún faltaba una hora

 Es que todos se apuraban y nosotros hacíamos igual)

Entonces  me  bañaba de luz los reflectores que apuntaban al campo

Paño verde, mesa de billar parecía, me encandiló la retina para siempre

 Pobre mi viejo, no por lo pobre tenía su casita de varios pisos

 Sino por la postración que pasa con la sonda naso gástrica

Sus alimentos y otra sonda que le desagua  la orina,

Pobre mi viejo, tanto gustaba ver  fútbol por televisión hasta hace un año

Se quedó ciego, le dio derrame, tarjeta roja a su juicio

Ayer llegué a su casa y le dije: ¡Papá, Papá ganó Perú a Colombia!

¡Pasamos a semifinales! Nada, nada,  está en otro mundo

Por eso, Guerrero, Vargas y los otros, rájense por el Perú

Ganen la Copa América, tal vez, así, mi padre vuelva a la vida…

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